黑格尔说艺术美比自然美高级，是不是真的？

Ferdinand Loyen Du Puigaudeau 

昨晚，夜里，有些冷。

我翻着那本厚厚的《美学》，又停在了那一页。黑格尔用他那种不容置疑的口气写道：“艺术美是由心灵产生和再生的美，心灵和它的产品比自然和它的现象高多少，艺术美也就比自然美高多少。”台灯的光是昏黄的，字句却像冰冷的刻刀。我合上书，望向窗外——城市的灯火是另一种星空，但我知道，在那之外，是真正的、沉默的、无边的黑夜与山川。

一种难以名状的憋闷，从心底漫上来。难道这山川日月，亿万年的晨昏雨雪，真的就“低于”人类这几千年里创造出来的东西吗？那些让我在博物馆里热泪盈眶的绘画与诗歌，和一朵让我蹲下身凝视许久的野花，竟要被如此分个高下？

这问题困扰我很久，直到某个傍晚。我在郊外一条快要被人遗忘的小径旁，看见一丛开得不管不顾的、淡蓝色的牵牛花。它们顺着颓圮的木栅栏攀爬，每一朵都像一只朝着天空微微震颤的、安静的喇叭。夕阳的余晖，是那种融了金的蜜色，恰好从西边斜斜地铺过来，把薄薄的花瓣照得几乎透明，能瞧见里面一丝一丝纤弱的脉络。没有构图，没有笔触，没有艺术家赋予它的“理念”。它就只是生长，只是开放，只是存在于此。

可那一刻，我屏住了呼吸，心里那份因为理论而生的较劲，忽然“噗”一下，像被针扎破的气球，无声地泄了气。我感受到一种纯粹的、铺天盖地的“在场”，它不向我言说任何意义，却用它的存在本身，将我整个儿包裹、充满。那种美，是恩赐，是无需“理解”就直接降临的、庞大的安宁。

我开始有些明白黑格尔的“苛刻”了。他所赞颂的艺术美，或许并非指向那画布上的油彩，大理石上的刻痕，而是那油彩与刻痕背后，那个燃烧着的、想要言说的“人”。自然的美，是神性的独白，圆满自足；而艺术的美，是人在茫茫宇宙中，认出自己渺小与孤独后，发出的一声带着体温的回应。

就像梵高的《星空》。那夜空中漩涡般的星辰，柏树火焰般窜向天际，颜料被疯狂地堆叠、挤压。这当然“不像”我们任何一个平静夜晚所见的星空。可我们看着它，为什么灵魂会颤抖？因为我们看到的，岂是星辰？那是一个孤独的灵魂，在精神剧烈的风暴中，把他所有的恐惧、战栗、对永恒的渴望，以及那份几乎要灼伤自己的、对世界汹涌的爱，全部呕心沥血地，倾吐在了画布上。

我们在那变形的、灼热的色彩里，认出了自己心中也曾翻滚过的、难以被日常容纳的惊涛骇浪。艺术美的“高级”，或许就“高”在这里：它把那份不可言说的内心风暴，凝固成了可见的形态，让我们在茫茫人海中，惊喜又心痛地喊出一声：“看，他也曾这样！”

所以，这或许根本不是一个需要判决的官司。将“高级”这样的词，加诸于美之上，本身或许就是人类心灵一种笨拙的“我执”。美，不是一场竞赛。

清晨沾着露水的蛛网，是宇宙漫不经心的即兴；而一首让你单曲循环的老歌，是另一个心灵穿越时空，精准递来的拥抱。我们既需要山川的沉默，来安放自身的辽阔与忧伤；也需要艺术的诉说，来确认自身的存在与温度。一个是“彼岸”永恒的召唤，一个是“此岸”深情的印记。它们本是一体两面，共同托举着我们脆弱的生命。

想到这里，那份憋闷终于消散了。我再次打开黑格尔的书，那些严密的句子，此刻读来不再像冰冷的判决，反倒像一个严肃的老人，在用他略显固执的方式，急切地提醒我们：别忘了你们自己灵魂的创造力，那在混沌中创造星辰与秩序的能力，本身，就是一种惊心动魄的美。

窗外的天，已从沉黑转为一种静谧的鸽灰色。我忽然很想做两件事：一是立刻推门出去，走到有风、有树、有泥土真实气息的地方，去感受那份无言的、磅礴的“在场”；二是找出颜料，把我心中那片被晨光唤醒的、潮水般的温柔，哪怕笨拙地，涂抹在纸上。

自然予我以怀抱，艺术予我以声音。我不再问孰高孰低，我只庆幸，我能同时拥有这两种不朽的慰藉，在这短暂而又漫长的人世间。

今天文章有点长，很庆幸你能陪我看到这里~